Familles disloquées par la crise, orphelinats à la dérive, écoles publiques sponsorisées, aides sociales "privatisées" : la transition vers l’économie de marché affecte brutalement tous les enfants d’Europe de l’Est. Pour le mesurer, il suffit d’analyser leur situation dans trois pays témoins, tous trois candidats à l’Union européenne : l’Ukraine, dont le produit national brut est aujourd’hui de 60 % inférieur à celui de l’époque communiste ; la Roumanie, qui, depuis 1989, va de rémission en récession ; et la Pologne, membre du peloton de tête qui s’apprête à intégrer l’Union.

Mediach ne manquait pas d’atouts : cette ville de Transylvanie roumaine fabrique, depuis l’entre-deux-guerres, des chaussures et de la cristallerie, des landaus et de l’appareillage électrique, des casseroles et des carrosseries... Mais, depuis 1990, ces entreprises n’en finissent pas de se "restructurer". Elles se sont délestées de leur héritage communiste (centres de vacances, crèches et autres dispensaires), tandis que le capitalisme a fait éclore des commerces multicolores, une station-service, deux pizzerias, une école maternelle privée, des distilleries d’alcool...

Le décor y gagne, pas l’emploi. La ville compte 65 000 habitants, dont 3 000 chômeurs et 5 000 "fin de droits". "Pour les deux tiers de mes concitoyens, la nourriture est un combat quotidien", constate le pasteur luthérien Reinhart Guib, dans son église fortifiée. A tel point que 3 000 familles de Mediach ont dû renoncer à se chauffer. Parmi elles, les Lörinkz qui, voilà dix ans, criaient leur passion pour la "libertate". En additionnant la pension de Iosif, quarante-sept ans, et les allocations enfants (60 000 lei, soit 23 francs par enfant), les Lörinkz perçoivent chaque mois 276 francs, alors qu’ils doivent payer 250 francs (1) pour le chauffage collectif !

Iosif a fait ses comptes : "En chauffant moins, on pourra peut-être manger un peu mieux, acheter des chaussures, de la lessive, des cahiers et des livres de classe" —ces derniers étaient gratuits, mais cette année les familles doivent les payer.

Leurs deux enfants, Carmen, vingt ans, et Doris, quatorze ans, ont grandi dans l’incertitude du lendemain. Carmen n’a pas pu poursuivre ses études. Mais c’est Doris, la cadette, qui a le plus souffert de l’angoisse palpable à la maison : elle a tenté de se suicider. Depuis la fermeture brutale, fin 1993, de Carbosin —une usine de plastique et de noir de charbon qui répandait ses poussières sur le bourg de Copça Mica—, son père, oisif, malade, traîne son irritation entre un lit toujours défait et une télévision perpétuellement allumée. Sa mère, Iby, quarante-trois ans, court après les ménages depuis que son entreprise, une fabrique de casseroles, s’est "restructurée", "en commençant par licencier les femmes".

La détresse, partout sensible, s’exprime avec gêne, dans l’intimité. Comme honteuse face à ces vitrines bien fournies, ces restaurants où l’on ne va jamais, ces publicités flamboyantes vantant les trésors de l’Occident. Tandis qu’une poignée d’affairistes s’enrichit, "le revenu des familles ne cesse de baisser, l’argent s’érode avec l’inflation, le Fonds monétaire international FMI exige la restructuration du secteur industriel, le chômage va croissant et la protection sociale disparaît", résume Mme Nora Godwin, représentante du Fonds des Nations unies pour l’enfance (Unicef) à Bucarest.

Le maire de la capitale annonce qu’"il ne peut plus" aider les familles à payer le chauffage. Celui de Mediach renonce à verser l’allocation d’urgence aux 240 déshérités de la municipalité. "Nous avons demandé aux organisations non gouvernementales ONG de leur distribuer de la nourriture et des médicaments", dit-il. En Roumanie, comme ailleurs à l’Est, les autorités ont pris l’habitude de "privatiser" l’aide sociale via les ONG. Un pis-aller quand 7,6 millions de Roumains vivent sous le seuil de pauvreté.

La misère, l’impuissance de l’État ont en effet jeté 2 000 enfants sur le pavé. Un sur cinq a fui l’orphe linat. Les deux tiers ont préféré la rue, la mendicité, les petits larcins, le froid et la faim, à la violence quotidienne en famille. "Papa buvait, maman quittait la maison. Moi j’allais dormir dans un magasin de jeux vidéo " confie André, un rouquin de douze ans. Il a eu la chance de trouver sur sa route les éducateurs de l’association Salvati Copii, qui possède, à Bucarest, une sorte de palais nommé Gavroche, où l’on accueille une quarantaine d’enfants victimes.

Malgré l’existence d’une douzaine de ces foyers, animés (quasiment tous) par l’initiative privée, des enfants dorment encore dans des cages d’escalier, des gares, des conduits du chauffage urbain. "Voilà six ans que j’ai quitté mon village, près de Tulcea, à cause de ma seconde mère. On ne s’entendait pas très bien", m’a écrit Mariam d’une main tremblante, d’abord incapable de parler et de se souvenir. Il hante, avec son copain Vassile, les abords de la station de métro Eroilor. "On a quatorze ans", prétendent-ils, mais ils en paraissent dix. Ils respirent à longueur de journée un petit flacon de laque grise qui distille ses vapeurs d’oubli. La nuit, ils trouvent abri sous le kiosque d’un fleuriste. En leur compagnie, Stefania, une adolescente tsigane, et Florin, son petit frère de huit ans, qui mendient et dorment chez un oncle. En quête d’affection et de menus cadeaux, ils offrent une proie facile aux pédophiles de tous pays qui ont inscrit Bucarest et Budapest au programme de leur "tourisme sexuel".

Pas plus en Roumanie qu’en Bulgarie ou en Russie, les parents ne sont a priori disposés à abandonner leurs enfants. "Au contraire, se souvient un anthropologue français, M. Claude Karnoouh, enseignant à l’université de Cluj, les enfants roumains étaient bien plus choyés et aidés dans leur socialisation que ceux de nos cadres moyens en Europe occidentale." Il a vu l’ancien dictateur Nicolae Ceausescu imposer manu militari sa politique nataliste - interdiction de la contraception et de l’avortement, placement des enfants en institution, selon le modèle soviétique, qui voulait qu’ils soient mieux éduqués par l’État que par une famille "défectueuse" : "L’État leur assurait, en Roumanie comme ailleurs, un logement et un travail à la sortie de l’orphelinat", rappelle-t-il. Surtout, il a assisté à l’éclatement des solidarités familiales, sous les coups de boutoir d’un capitalisme sauvage et corrompu, un bouleversement plus violent que celui imposé, en 1948, par le régime communiste".

Quand on demande aux Roumains quels sont leurs "motifs de satisfaction", 56 % répondent "aucun". "Avant, je pouvais allaiter sur mon lieu de travail, dans la crèche de mon entreprise", se souvient Mme Dana Crisan, animatrice d’un centre de soutien familial à Mediach. "Sur les dix crèches gratuites de la ville, il n’en reste plus que deux, et payantes. Pourquoi n’a-t-on pas préservé le meilleur de l’ancien système ? se demande-t-elle. Quelles valeurs allons-nous transmettre à nos enfants, autres que celles du profit immédiat désormais à l’honneur ?"

En cette période de réforme chaotique du système de santé (sur le modèle polonais, lui-même inspiré par la sécurité sociale thatchérienne), le passé devient une valeur refuge. Certains médecins, à l’hôpital de Mediach, en ont même oublié les pénuries de l’ère Ceausescu. Le manque de seringues, par exemple, qui eut pour conséquence la transmission du virus VIH à des milliers d’enfants lors des vaccinations. Stéthoscope au cou, ils observent l’effondrement physique de leur société : futures mères anémiées en nombre croissant, hausse des prématurés. A l’amertume s’ajoute l’impuissance : "Nous sommes incapables de sauver des nouveau-nés de moins de 1 kilo, constate le docteur Elena Paul, responsable de la maternité. C’est la sélection naturelle."

Sélection doublée d’une autre, sociale. Un étage au-dessus, c’est le service de pédiatrie. Huit bébés y contemplent leurs mains, les yeux dans le vide, au "salon des abandonnés". "Parfois, les mères nous les reprennent. Puis elles les ramènent quand elles ont épuisé la dose de lait en poudre qu’on leur a donnée, raconte Mme Paloma Doinea, chef du service. Elles n’ont pas assez d’argent pour s’en procurer..."

C’est bien là la cause des abandons. En Roumanie —tout comme en Hongrie, en Bulgarie, en Tchéquie ou en Slovaquie—, beaucoup d’enfants délaissés sont nés de familles tsiganes, misérables. Mais pas tous, loin de là. Le chômage, les bas salaires, l’absence de logement décent, le prix élevé des contraceptifs, la multiplication des grossesses adolescentes et l’habitude contractée sous l’ancien régime de considérer l’État comme un parent de substitution sont autant de raisons qui président à cette séparation tragique.

Sous l’influence des ONG et des bailleurs de fonds, certains "orphelinats " s’humanisent cependant. Ils dépêchent des assistantes sociales pour rappeler aux familles leur devoir de visite et pressent les parents de reprendre l’enfant quand leur situation s’améliore. Malgré ces efforts, le nombre des enfants de zéro à trois ans qui frappent chaque année à la porte des institutions dépasse largement celui des sortants : plus 45 % en dix ans, soit 10 000 par an. Alors que la natalité s’est effondrée. Même phénomène dans la plupart des pays voisins, sauf en Hongrie, où les réformes ont été plus progressives.

Au total, dans les pays d’Europe centrale et orientale, un million d’enfants ont l’État pour parent. Soit 500 000 de plus qu’en 1989 ! "Si les conditions de vie s’aggravent encore, le nombre d’enfants en institution ne fera que croître", prévoit M. Cristian Tabacaru, ancien titulaire du secrétariat d’État roumain à la protection de l’enfance
— dissous et remplacé par une Agence de protection de l’enfance, imposée par l’Union européenne comme condition d’accès à la table des négociations. L’enjeu : réunir sous une même autorité les 147 000 enfants à la charge de l’État (dont 30 000 en famille d’accueil), qui sont écartelés entre différents ministères.

"Nous avons accompli un formidable effort", souligne M. Tabacaru. Tardif cependant. Comme en Pologne —où le Parlement s’est préoccupé cet hiver seulement de donner un cadre juridique aux familles d’accueil—, le système de protection de l’enfance n’a été réformé qu’en 1997, et de façon incomplète. Le soutien à domicile reste embryonnaire, la protection judiciaire de la jeunesse inexistante... Le tout assorti d’une décentralisation —réclamée elle aussi par l’Union européenne—, qui s’est traduite par une véritable débâcle au sein des "camin spital", ces 33 hospices où 4 000 enfants handicapés végètent dans des conditions pitoyables.

Tous les anciens pays du "bloc de l’Est" ont hérité de ces établissements gigantesques pour 150 à 450 enfants "défectueux", implantés loin des centres urbains. Ils emploient chacun de cent à deux cents villageoises, isolées, sans formation et sous-payées (600 000 lei, en Roumanie, pour une aide soignante, soit 230 francs). Quand, en 1999, la décentralisation a mis les communes rurales dans l’impossibilité de financer ces mastodontes, ces femmes se sont retrouvées, six mois durant, sans salaire. "Elles venaient néanmoins travailler tous les jours", s’étonne Mme Teodora Avram, la directrice du camin spital" de Gradinari. En septembre, l’argent de l’Eurobingo (un loto télévisé), l’aide de la France et de l’Union européenne ont permis de regarnir les garde- manger et de payer les arriérés de salaires. Jusqu’à la prochaine crise.

Fermer ces lieux de honte ? "Pas avant de créer des services périphériques d’aide aux familles, et de reconvertir les employées", affirme Mme Nora Godwin. Encore faudrait-il que la Roumanie soit mieux gouvernée, que l’Union européenne cesse de lui imposer des diktats versatiles, et que les ONG fassent leur mea culpa à l’instar de M. Gérard Luçon, responsable local de Handicap international : "Pendant dix ans, dit-il, nous nous sommes laissés entraîner dans la réparation des bâtiments, la fourniture de jouets, de chaudières... Des sommes immenses ont été dépensées. Mais nous n’avons pas veillé à la qualité du personnel."

En cas de détresse, la Roumanie pourra toujours compter sur ses amis étrangers. Ce n’est pas le cas de l’Ukraine. Sur l’autre versant des Carpathes, les 132 enfants de l’internat de Zaloutch vivent le même calvaire que ceux de Gradinari, mais dans l’angoisse et la solitude d’un pays fermé sur lui-même.

Tantôt sans électricité, tantôt sans chauffage, l’"internat pour enfants" vogue à la dérive au fond d’un grand domaine. Des enfants grognent, d’autres dansent nus. Certains sont en camisole, la plupart prostrés sous les draps. On les soulève pour découvrir d’horribles malformations qui font penser aux suites de la radioactivité post- Tchernobyl ", affirmait le docteur Philippe Josué, en 1998, à l’issue d’une mission exploratoire pour Médecins du monde. A quelques kilomètres de là s’étend une zone contaminée de 30 kilomètres de rayon où on cultive, fort tranquillement, pommes de terre et maïs.

En ces temps incertains, le personnel se réserve l’usage exclusif des vingt cochons de la porcherie. Il entretient 20 hectares de blé, de pommes de terre et de betteraves, sans engrais ni semences. Deux médecins sont partis en Italie faire des ménages pour gagner leur vie. Leur successeur ne dispose d’aucun antibiotique. Quand partira-t-il à son tour  ? Les 80 infirmières et aides-soignantes, elles, sont condamnées à rester en Ukraine pour un salaire de 105 hrivnas (126 francs) dont elles ne touchent, selon les mois, que 5 francs à 50 francs, avec un complément sous forme de vodka, bonbons, saucissons, ou beurre...

"Après l’élection présidentielle du 31 octobre 1999, on nous a dit qu’il ne faudrait plus compter ni sur les salaires ni sur les rétributions en nature", rapporte Luba, une infirmière. Depuis, les enfants n’ont plus à manger que des patates et de l’huile. Et, dehors, la maison du jardinier abrite chaque année au moins une vingtaine de petits corps. Un tiers des enfants lourdement handicapés meurent avant dix-huit ans, selon les statistiques nationales.

En Roumanie comme en Ukraine, des enfants sains se retrouvent par erreur dans ces mouroirs. Le personnel de Zaloutch a la fierté de nous présenter "les deux qui parlent" : Stiopa, sept ans, qui exécute d’une voix stridente un tube de Ricky Martin, et Micha, cinq ans, un si joli bambin qu’on se demande ce qu’il fait là, dans cette odeur fétide. "Oligophrénie, idiotie, papa et maman alcooliques ! " s’écrient les blouses blanches. En Ukraine, comme jadis en Union soviétique, il suffit d’être fils d’alcoolique ou de criminel pour être a priori considéré comme malade.

Des enfants anémiés, des directrices bien nourries qui ne refusent pas les dessous- de- table : les orphelinats d’Ukraine sentent la combine. Mais tous les Ukrainiens survivent ainsi. Salaires fantômes, impôts détournés ou inexistants : dans ce pays démonétisé, les services périclitent. A l’hôpital, il faut apporter ses pansements, son oreiller, sa seringue et ses médicaments, sans oublier les 400 dollars du chirurgien. Hors des grandes villes, des foules postées au bord des routes attendent en vain le passage d’un bus. Et, les jours de marché, on voit autant de voitures que de carrioles à cheval.

Mais, à la différence de la Roumanie, les manteaux sont élégants et chauds, les chapeaux coquets, l’allure fière. La "combine" profite encore à une majorité. Pour combien de temps ? Sous son apparente douceur, Katya, quatorze ans, vit la "transition" sans illusion. Elle habite Sniatyn, un gros bourg à quelques kilomètres de Zaloutch. "Il y a beaucoup de jeunes de mon âge qui boivent", ose-t-elle dire d’une voix timide. Elle sait aussi que les plus grands "prennent de la drogue parce qu’ils ne trouvent pas de travail", dans une région où les églises (orthodoxes et grecques catholiques) poussent comme des champignons sur la terre noire. "Les seuls qui embauchent, ici, sont les fondations pour la construction des églises. Et encore, ils payent plus souvent en essence qu’en hrivnas."

Certaines classes de son collège sont chauffées, d’autres non. Au lycée, ils n’ont pas de chauffage du tout. Et les parents ont repeint eux-mêmes les salles de classe. Ceux de Katya, les Lavrentovitch, affichent une confiance au-dessus de la moyenne. "Les mécontents sont ceux qui ne pensent qu’à leur ventre et sont incapables de donner un sens à leur vie", prétend Iana, sa mère. "Tous nos problèmes viennent de la mafia, qui rêve d’une union entre l’Ukraine et la Russie", affirme Nicolas, le père de Katya. Pourtant, ni lui (ancien pompier en invalidité) ni elle (vétérinaire dans un kolkhoze d’élevage de poulets) ne perçoivent officiellement le moindre revenu.

Mais Nicolas s’occupe d’un élevage "privé " de cent poules pondeuses, tandis que Iana donne des consultations vétérinaires au noir. Elle vend aussi sur le marché les produits de leur élevage, ceux de leur petit terrain et toutes les denrées qu’elle arrache au directeur du kolkhoze. Au total, les Lavrentovitch et leur fille vivent mieux que les Lörinkz. Ils possèdent une voiture, une cabane à la campagne et partent chaque année en vacances au bord de la mer Noire.

"D’ici que Katya ait fini ses études, les choses auront peut-être changé", espère Iana. En attendant, la famille économise les centaines de dollars nécessaires pour son entrée à l’université d’Ivano-Frankivsk. Elle rêve d’être journaliste, mais sa mère se récrie : "On ne connaît personne dans cette faculté-là." Elle sera donc vétérinaire ou bien médecin. "Un métier où l’on est plus souvent payé que les autres", se console la jeune fille. Son père l’engage à apprendre les langues étrangères ". Beaucoup parmi les jeunes regardent vers l’Occident. Une aubaine pour la mafia de la traite des blanches, qui recrute, comme en Pologne, par le biais de petites annonces cherchant "baby-sitter", "barmaid", ou "danseuse", avec des "papiers en règle".

Loin des combines et des pots-de-vin, la petite école rurale de Zbuvdvitchi, près de Sniatyn, attend avec angoisse le retour des grands froids : l’école n’a pas assez de charbon. Devant l’institutrice engoncée dans son manteau, les petits visages fatigués se dressent pour accueillir le visiteur d’un respectueux "dobri den !" (bonjour). Certains ont parcouru, dès l’aube, 6 kilomètres à pied. "Autrefois, se souvient le directeur Igor Volodamerovitch, il y avait un bus de ramassage scolaire, mais les parents n’ont plus d’argent pour le payer ni pour acheter les livres de classe qu’on ne peut leur procurer d’occasion. Il y a quatre ans encore, on avait les moyens d’offrir des repas à une quinzaine d’enfants malnutris. Aujourd’hui, il y a toujours des malnutris mais on n’a plus d’argent..."

Ses grosses mains terreuses racontent d’elles-mêmes son complément de salaire. Les institutrices ne perçoivent même plus leurs 130 à 150 hrivnas (180 francs) de salaire. Elles sont là, mais la motivation n’est pas la même ", reconnaît le directeur.

Anesthésiée, l’Ukraine dort encore d’un sommeil soviétique. Que se passera-t-il quand elle s’éveillera ? La Pologne, voisine, attend ce moment avec inquiétude. Elle s’estime déjà européenne et d’autres la regardent avec envie. La "combine", pourtant, s’y pratique à grande échelle. Il y a dix ans, les premiers kiosques de revendeurs à la sauvette s’étalaient aux pieds du Palais de la culture, au coeur de Varsovie. Désormais, cet affairisme fiévreux a gagné toutes les institutions s’occupant de l’enfance. Les maternelles se sont privatisées, des centaines d’écoles privées ont vu le jour (300 lycées, pour la seule année 1999), et les directeurs d’école et d’internat passent le plus clair de leur temps dans une course au sponsor destinée à pallier les faiblesses du budget.

"Je loue mes murs à une agence de pub", se vante Mme Jolanta Drobot, la pimpante directrice de l’école Stefan-Sterzynski, dans le quartier de Praga. Elle loue aussi ses salles de cours à des écoles privées de danse, de sport, et sa cantine aux... Témoins de Jéhovah, qui comptent une trentaine d’adeptes parmi les 700 élèves (ils ont repeint les murs). Les parents sont priés de contribuer aux frais d’entretien de la photocopieuse couleur mais aussi à une "fondation", qui a permis à la directrice d’acquérir une dizaine d’ordinateurs et d’offrir une prime aux enseignants "leaders", déjà gratifiés —par la municipalité— d’un supplément de salaire de 30%.

Ces avantages s’inscrivent dans le cadre d’une réforme qui vise à trier les "bons" des "mauvais" enseignants. Lancée à la rentrée 1999, elle a été mise au point par Solidarnosc, dont la branche politique sert de pierre angulaire à la coalition conservatrice au pouvoir. "Tous ceux qui ne trouvent pas à s’embaucher ailleurs finissent dans l’enseignement, le métier le moins bien payé, explique M. Josef Niemiec, vice-président de Solidarnosc. Il faut sortir de cette logique et mieux préparer l’enfant au marché du travail, avec une éducation plus générale, de type lycée, qui développe sa mobilité, son esprit de compétition."

Bucarest s’inspire du modèle polonais avec une sorte de ferveur missionnaire dans un pays où l’affairisme reste l’apanage des "gros". L’école n° 150 de Bucarest (proche de la présidence) demande aux parents jusqu’à 600 000 lei (230 francs) de contribution annuelle. L’équivalent d’un salaire modeste. En Roumanie, comme en Pologne, où le financement est également décentralisé, la pratique du parrainage accentue les inégalités. "La réforme profite d’abord aux couches supérieures de la population", estime le sociologue Kazimierz Frieske, spécialiste de la pauvreté et... fondateur, à Varsovie, d’une université privée de droit et de management. "Le gouvernement compte sur cette réforme pour développer l’’employabilité’ des jeunes, mais moi, je n’y crois pas."

Sur les deux millions de Polonais qui vivent dans une pauvreté extrême, la moitié n’a pas dix-neuf ans. "Le gouvernement dépense juste assez pour éviter la révolte et la famine, pas assez pour ramener les exclus sur le marché du travail", constate le professeur Frieske. Hors plan social, l’indemnité chômage s’établit autour de 400 zlotys (640 francs) par mois, pendant un an, quel que soit le salaire antérieur, alors que les prix sont calqués sur le deutschemark.

Invisible à Varsovie ou à Gdansk, la pauvreté se concentre dans des poches, autour des anciens kolkhozes, ou dans les villes moyennes, frappées par la restructuration. Une partie des exclus - de 10 % à 15 % de la population - passe l’hiver aux portes de la capitale, dans le quartier excentrique de Bialolenka. Là, 2 000 à 3 000 sans-abri ont trouvé refuge dans des foyers financés par quelques sponsors mais surtout l’État et la municipalité, riche de ses investisseurs étrangers, comme Coca-Cola, L’Oréal, Auchan, Daewoo...

La Pologne, qui caracole dans le peloton de tête des candidats à l’Union, ne connaît pas le phénomène "enfants des rues". Mais le stress que vivent les parents, la violence cachée, l’alcoolisme ont conduit, en 1998, quelque 8 500 enfants et adolescents (de sept à dix-sept ans) à fuir leurs parents. Tous ont été retrouvés par une police plus active qu’en Roumanie et confiés à des foyers ou rendus à leur famille. "C’est un signal que lancent les enfants afin qu’on s’occupe d’eux, estime la commissaire Alicja Tomaszewska, spécialiste des disparitions . Autrefois, les parents avaient du temps pour leurs enfants. Maintenant, ils courent après l’argent."

Explosion du suicide, de la délinquance juvénile, des abus sexuels et de la maltraitance : la Pologne se "normalise"
— tout comme la République tchèque et la Hongrie— et découvre les fléaux de la société de consommation. En même temps qu’elle se réjouit de voir les enfants "plus ouverts et plus exigeants aussi", Mme Alicja Ziarnik, conseillère pédagogique de l’école Stefan-Sterzynski, à Varsovie, exhibe un pistolet à billes et un sachet de marijuana, récemment confisqués. "Je m’arrange avec la police pour qu’il n’y ait pas de dealers autour de l’école", affirme-t-elle.

Y parvient-elle vraiment ? Une étude menée par l’Institut de psychiatrie auprès de 10 000 élèves de la capitale a révélé que 15 % des quinze-seize ans et 30 % des dix-huit ans avaient déjà "essayé" la drogue (de la marijuana essentiellement, mais aussi des amphétamines et de l’ecstasy). Casquettes, jeans et téléphones portables : à Gdansk et Varsovie, la jeunesse polonaise est entrée de plain-pied dans l’ère consumériste. "Nous n’avons pas su voir que le capitalisme avait aussi ses mauvais côtés", reconnaît le professeur Frieske. Courte épitaphe pour une enfance sacrifiée...